Le rêve de l’enfant, c’est la paix.
Le rêve de la mère, c’est la paix.
Les paroles de l’amour sous les arbres
c’est la paix.

Quand les cicatrices des blessures se ferment 

sur le visage du monde et que nos morts peuvent 

se tourner sur le flanc et trouver un sommeil sans grief
en sachant que leur sang n’a pas été répandu en vain,
c’est la paix.

La paix est l’odeur du repas, le soir, lorsqu’on 

n’entend plus avec crainte la voiture faire halte dans la rue,
lorsque le coup à la porte désigne l’ami
et qu’en l’ouvrant la fenêtre désigne à chaque heure le ciel 

en fêtant nos yeux aux cloches lointaines des couleurs,
c’est la paix.

La paix est un verre de lait chaud 

et un livre posés devant l’enfant qui s’éveille.

Lorsque les prisons sont réaménagées en bibliothèques, 

lorsqu’un chant s’élève de seuil en seuil, la nuit, à l’heure 

où la lune printanière sort du nuage comme l’ouvrier 

rasé de frais sort de chez le coiffeur du quartier, 

le samedi soir

c’est la paix.

Lorsque le jour qui est passé n’est pas un jour qui est perdu 

mais une racine qui hisse les feuilles de la joie dans le soir,
et qu’il s’agit d’un jour de gagné et d’un sommeil légitime,
c’est la paix.

Lorsque la mort tient peu de place dans le cœur et 

que le poète et le prolétaire peuvent pareillement

humer le grand œillet du soir, 

c’est la paix.

Sur les rails de mes vers, le train qui s’en va 

vers l’avenir chargé de blé et de roses,
c’est la paix.

Mes Frères, au sein de la paix, le monde entier 

avec tous ses rêves respire à pleins poumons.

Joignez vos mains, mes frères.
C’est cela, la paix.

Yannis Ritsos (1909 - 1990)

Texte traduit du grec par l'auteur,

Revue Europe, août-septembre 1983

in Guerre à la guerre - Éditions Bruno Doucey - octobre 2014